leretouraupaysdel-enfantpasprodigemaisprolixe

Ce soir, j'hésite entre la "Saint Valentin" et les gens en colère que j'ai vu hier dans les rues de Rabat.

Les émeutes des banlieux en France, n'ont pas eu lieu à Noël!

Je me permets, cettte "drôle" de constatation. Déjà, je veux oublier définitivement la Saint Valentin

http://fhamator.blogspot.com/search/label/les%207%20arts%20capitaux.ahar

Ci dessus le lien d'un bloggueur au top! à actualiser!

Depuis mon retour au Maroc, plus beau pays du monde, j'ai vécu des aïds kbir ou sghIr.

J'ai participé à des traditions.

Mais hier, je veux dire le 13 février, j''ai de nouveau constaté la misère, et surtout, je l'ai expliqué à ma fille

Genre, Tahar benjellooun "le racisme expliqué à ma fille". C'était terrible, les diplômés chomeurs, les chomeurs tout court, les gens qui avaient pétés les plombs, les "merdas" prêts à attaquer.

Ou sommes-nous ?

Ma fille avait du mal à manger son sandwitch acheté en médina à 10 dirhams. Elle a dit "j'ai honte". Mes quelques dirhams donnés aux mendiants, l'ont à peine rassurée.

Le Maroc, c'est ça : LA MISERE, LA PAUVRETE, et les gens qui roulent en 4/4.

Si tu ne vois pas les mendiants autour de toi,

Si tu ne leur tends pas la main

Si tu ne cherches pas une assoc à qui donner

Si cette pauvreté te parait normale

Alors, tu n'es pas UN HOMME, mon fils.

 

 

 

Je suis définitivement négligente (non, je me fais du mal), mais j'essaye de me soigner!
Pour la Vignette AUTO 2008, je me suis renseignée sur les lieux d'achats, le 30 janvier(rappelez-vous, je suis une extra-terrestre, une expat des 2 pays, une expat franco-marocaine!).
Réponse du coursier de l'entreprise : "la SAFT Soy".
Moi, crédule, j'ai imaginé que la SAFT correspondait à : Société Anonyme des Fraudeurs du Transport, ou encore à : Service Arabe Fortement Travaileur...Des trucs comme ça.
En vrai, je ne comprenais pas bien à quoi pouvaient correspondre ces initiales. Je n'y trouvais ni "R" pour "ROYAUME", ni "M" pour "Maroc",ni "P" pour "Patrie"...Même pas un petit "I" pour Impôt.
Bref, négligente, donc, bien que le coursier m'avait prévenu:"Soy, avant le mois 2"....?????Encore un grand délir : LE MOIS 2.
J'y vais donc le 1er  jour du mois 2. Pas de parking, une aire super-commerçante de Rabat. Bref, mauvais plan.Ouf, c'est bon, je suis devant la SAFT clinquante et je vais m'acquitter de... Queue de 200 personnes. Je ne suis pas la seule négligente de l'histoire... 1 heure passe. La préposée me parle : "votre récipissé 2007, Lala". Fin de l'histoire du 1er jour du mois 2. Le récipissé 2007, acheté par le gentil coursier était dans ma voiture...
Le 4 du mois 2 (vous suivez toujours ?), j'ai un rencard avec un super pote qui n'est à Rabat que pour quelques jours. On s'est prévu une journée top à partir de "10h" du mois 2, le 4. 
Je vais le chercher, guillerette, MON GENDARME m'arrête!
Mon gendarme : "vous savez pourquoi je vous arrête?"
Moi : "oui, j'y vais d'ailleurs, à la SAFT, dsl, petit pb de non-information, pardon, monsieur"
Mon gendarme : "vos papiers"
Moi : "les voici, monsieur"
Mon gendarme : OK vous devez donc payer "el hak"
Moi: c-à-d?
Mon gendarme : vous ne comprenez pas l'arabe?"
Moi : "el hak, c le droit, non?"
Mon gendarme : oui le droit de ne pas aller à la fourière
Moi: le droit, c la démocratie, la magistrature...(ENFIN, n'importe quoi pour qu'il arrête)
Lui : non, mais si vous préférez "el maarifa", vous savez ce que ça veut dire?
Moi: "connaissance"?
Lui : voilà (à la manière de GADEL)
Moi : OK je repasse par là tout à l'heure et je vous dire bonjour
Lui: on ne fait pas ces choses-là pendant les heures de travail
Moi : monsieur, je suis mère de famille
MON GENDARME, prince : ok ALLEZ-Y

La femme de mon père s'appelle "ma mère". 
La femme de mon père me répond inlassablement, depuis plus de 41 ans "que va penser ton père?"
La femme de mon père est ma "génitrice".
La femme de mon père ne m'a pas aidé à être mère. 
La femme de mon père est persuadé que j'ai eu tord de ne pas suivre ses préceptes sugrenus, selon lesquels une femme doit juste se taire.
La femme de mon père n'a eu qu'une fille, ce qui lui a facilité la tâche.
La femme de mon père n'est pas mère : elle est la femme de mon père!
La femme de mon père me manque car elle aurait pu être ma mère.
Soy-et-sotte-en-mode-mon-improbable-maman-me-manque!

pas le livre de lévy, mais ma vie."et si c'était vrai?"  vivre ainsi, supporter leur délir, accepter leurs intrusions. Ils sont tenaces, je vous assure. Ils sont certains de leur bon droit, ils vous infligent leur façon d'être, ils vous écrasent, ils vous pillent et sont persuadés d'avoir acompli leur mission... de parent. Ils ont voulu que l'on quitte le PBPDM et sont désolés de notre retour, ils ont tellement souffert dans ce pays-là, qu'ils n'imaginent pas qu'on y revienne. Et si c'était vrai ?  

Je ne sais vous, mais moi cette histoire de blog m'obsède. J'ai envie d'écrire tout le temps et déjà je me pose des questions sur comment faire pour toucher un max de lecteurs...pourquoi? Parce que je traîne une vieille frustration. Je voulais être sociologue. J'avais 19 ans en 1985 au plusbeaupaysdumonde et je voulais comprendre la société dans laquelle je vivais. Je voulais répondre à des pourquoi, comprendre des comment, proposer des peut-être et plus si affinité..."affinité, c'est quoi ce mot idiot ? tu veux être sociologue auplusbeaupaysdumonde ?", "tiens voilà les clés des geôles, je te rappelle que je suis magistrat ma fille, pas besoin de dépenser d'argent pour des études qui se finiront pour toi en prison" dixit le père de l'enfant prolixe.
Et voilà comment mon idole a cassé mon rêve. Du coup, j'ai fait de la sociologie toute seule: rencontre de gens bizarres et farfelus, changement d'études et de pays européens pour voir, amoureux à gogo, visite des consulats du plusbeaupaysdumonde, mariage avec un gawri, enfantement de demi-rebeux, affrontements estivaux au PBPDM (c ok ? initiales du plusbeau.....), bref, de quoi alimenter des centaines de thèses de sociologie. Et aujourd'hui je suis là pour partager avec vous des années d'errance à la recherche de moi.
En tous cas, c'était ce que je croyais en créant mon blog, il y a juste 3 jours. C'était sans compter sur le poids des mots, le choc des photos...Non, c'était sans compter sur le poids de cette soi-disante tradition marocaine, sur la castration quasi-éternelle des parents sur leurs enfants au PBPDM. Après 21 ans de liberté (somme toute relative, objet d'un prochain billet), mon super géniteur, celui qui m'a déconseillé de suivre ma voie, pique une crise grave : "je ne veux pas que ma fille sorte le soir". Je vous passe les détails de cette hallucinante conversation. Je vous rappelle néanmoins que j'ai élévé 2 enfants qui ont aujourd'hui, 19 et 15 ans. Ridicule,vous avez dit "ridicule", je le confirme. Lorsqu'on coupe le sens de la liberté à quelqu'un à la base, même s'il est un rebelle né, on le condamne à une dépendance. Au mieux, il dépendra de l'alcool, du sport, de médocs quelconques,  au pire il dépendra de votre inaptitude à laisser les autres vivre. Et il lui trouvera des excuses.
Bonne année!
SOY-EN MODE DESESPEREE-